INVITACIÓN…

INVITACIÓN

_Podria acusarle, de haber caricaturizado tres años de existencia.

Ahora que toda guerra nos ha dejado huérfanos, no se sufre de ningún tipo de rechazo. Toda condición de abandono, alimenta el intelecto. El escenario, es todo. Una invitación en carpeta, nos devuelve al mundo. ( o tal vez, sea otro)

Ese enorme mural con dos ancianas, un gato negro sobre viejo piano, el anillo de matrimonio sobre el velador, la noche que enciende sábanas muy blancas, el camisón que cae a un costado de la cama, mientras desatamos el nudo de los ojos. ¿Y tú que ves, mi viejo amigo? Acaso no es Quijote, que llora en el camino.

 

Rossana Hasson Arellano

©FACTURA

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EL EGO DE LOS TONTOS…de

 

EL EGO DE LOS TONTOS

 

_Cuando llega la noche, fatigado de la jornada , el EGO se duerme, como un personaje que no se ha afeitado la barba.

Se levanta, con su ropa grasienta, utiliza mucho rojo. EL típico gordinflón de dientes amarillos, la vieja pequeña, que alquila recuerdos, el mantenido, la muchacha flaca, El Niño que se orina por falta de amor.

Resulta inadmisible, que una vieja anodina, descuelgue algo diferente al ego, desde su diminuta pared. La estupidez no tiene escuela que condicione enseñanza, tampoco posee permisos de residencia. Se nace o no , perdido, crucificado de intelecto. La sandez es una suerte de cuchillo en la mano del carnicero.

las bocas anchas , deben permanecer cerradas. Realmente lo que sale de ellas, no merece la pena de ser oído. Los vendedores de fruta, colocan letreros para anunciar sus ofertas.

El EGO de los tontos, es tema recurrente, una y otra vez…

Rossana Hasson Arellano

©FACTURA

LA CAíDA DE LOS SÚPER_ HÉROES…

 

LA CAÍDA DE LOS SÚPER _HÉROES…

_No ha sido fácil, nos levantamos a la Chilena, con un ojo cerrado, que se desmorona en la intención de ver o no.

Tanto desastre, a diestra y siniestra, valga la redundancia. No pretendo ser desagradecida, resido en un país, que esconde todas las respuestas y nos ordena una voz ” de ser prudente”

¿Acaso esa misma voz, nos financia el bolsillo?

A diario vemos gente que lo pierde todo y , acaso ¿nos importa? Nos quedamos a oídos sordos y ojos ciegos, a la espera de algún personaje del año, aquel SÚPER héroe,  que lo solucione todo, como una suerte de cirujano plástico.

Sin embargo, NO ACUDE.

De pronto ese “cumplir años” nos sube los bonos, en la ruta del intelecto, se logra armonía.

Existen personas complicadas, que comercian su gusto por la “nada” cuyas únicas cualidades son ser criticones y odiadores, habitan una nube se ” supuestos” buscan a toda costa la “silla del sistema” y cuando la encuentran, no logran sentarse en ella, toda vez que lo pequeño, nunca logra ser grande, SE LE SUBE A LA CABEZA.

Hay otros, con ataques de tiempo, muy dados a regalar lo ajeno, no poseen raíz y se empeñan en enterrar tallos sin origen.

Conoci a un par de personas , de esos que no tienen pelos en la lengua, para censurar  a otros, les pregunté, porqué se ensañaban con un muchacho que caminaba al revés del sistema! Ellos respondieron al unísono que se gozaban en retorcerle la cabeza, mientras todos los hombres se cubrían la cabeza y los ojos para rezar.

_Anoche tuve una visión, soñé con el amor apasionado de un hombre, él, me había dejado un mensaje de texto. Ya era tarde, me habían robado todo tipo de sentimientos.

El universo, es una patria adoptiva, creada para darnos esperanza, sin embargo nunca aprendemos a descifrar bien el idioma.

He muerto y algunos lloriquean, sus llantos son como pequeñas manchas, sobre mi féretro.

 

Rossana Hasson Arellano

©FACTURA

A MODO DE RETRATO

_En medio del camino, como una patria que pretende escapar de todo lo plano…

Respirar calma y entrar al equilibrio de armonía absoluta. Dominar situaciones ondulantes , enmarcar atmósferas apacibles, observar horizontes, sentarse a la sombra y comer bajo La Luz y madurez del propio fruto.

Andar alegre por la casa, bajo luz natural, dar vuelta la página del impresionismo, poner término a la altura del Reloj del Hombre Sol,  cubrir el suelo del recuerdo Sur, colocar un motor nuevo al árbol de los afectos, disminuir lo innecesario , bajar pequeñas luces sobre el vestido de flores al paisaje, teñir de rojo la soledad del retrato, despejar toda duda en el ramaje, quitarse la pereza de una que otra vivencia de encadenadas palabras, recordar que se es fuerte,  atravesar el canal de las emociones, localizar el apenas del otoño en cada detalle mínimo y vivir, Vivir sobre el Paisaje!!

Rossana Hasson Arellano
©PLANTA BAJA

TEMPORADA DE PODA…

TEMPORADA DE PODA

_Cinco veces tres, la soledad expone su motivo con firmeza, luego; son las manos que cortan el cordón.
No hay mártires, para ello se ha trazado una gruesa pincelada, desplazando el horizonte de caracteres netamente artificiales.
Como es habitual, las heridas se secan al viento y es entonces que te haces el mayor de los favores _Liberación.
Resulta importante, no cargar equipajes antiguos y embarcarse por fuera de las competiciones. Discretamente proporcionarse a si mismos, el motivo de tomar espacio adicional, entre sarcófagos y retornar a la hilera entre los árboles, a fin de reestructurar el nido. Alzarse por completo a la inspiración, borrar la dirección de casa, bordear los marcos de los días festivos sin subvenciones en citas de fantoches.
En definitiva, podar neurosis de almas ajenas que proliferan en los ciclos primitivos, podar el botón de supuestas analogías , podar la tonalidad del colorido chillón en las estancias y proceder a la cosecha de escritura.

Rossana Hasson Arellano
©PLANTA BAJA

HONESTIDAD…

HONESTIDAD

_Después de tres años, un lugar aparte, que hacia la ciudad y su tiempo, singular..

He vuelto a las raíces, infancia, familia, padres, hermanos y el clamor de la sangre que no pierde afectuosidad.
Uno de ellos, recurre al viaje de bodas y sabemos que la tarde al ocaso de todos nosotros, se hace buena, al influjo del amor y el largo tiempo.
No existe ninguno entre nosotrós que luzca un traje de camuflaje, tengo certeza de haber perdido una parte de mi, el fondo del corazón encierra algo y no se trata de un tesoro escondido, un capricho en exilio, tal vez una pequeña arteria de ilusión.

_El cuerpo es un error, para el jinete que viaja en su caballo verde.
El tiempo es un dilema, para el hombre sumido en su imaginaria revolución en rojo.
El tiempo es un ataque, desatado por fuera del cuadro que no contiene azul.
El tiempo es un vagón que transporta el ganado humano, vestido de arlequín.

Te pregunto ¿A qué sabe el engaño?

Tu rostro ha caducado la visa del querer
tu habitación perdió estilo, ya no hay nubes
y no necesito llave alguna
para alcanzar el pájaro de fuego,
ya lo he visto en la historia
y subsiste
flotando bajo el sol,
inundando el espacio.
Ya no busco los ojos del honesto,
entre fábulas
ni escribo
sobre el puente levadizo
del absurdo.

Escribo un manifiesto
de realidad absoluta.

Rossana Hasson Arellano
© EL RELOJ DEL HOMBRE SOL

Imagen : Alex Hall

SÍ , DÍGAME?

SÍ, DÍGAME?

_Objetividad!!

¿Está usted loco? Resulta difícil hallar una pestaña, como si de una joya de valor se tratase, algunas veces se empeña la vida, con un mal tasador y el destino de un hombre cambia su condición. Cae y se retira a la rastra o sube y se eleva cual cohete en día de fiestas.
Hemos perdido interés por leer las paredes, hoy los muros están repletos de garabatos, los pavos se volvieron anarquistas y todos los poetas, llevan un letrerito que dice ” disponible” quizá sea la manera de explotar en alcohol y despertar con la misma mujer cada día.
_No, que va, los poetas se acuestan con la ausencia, esa es su única mujer, ellos dan manotazos al agua, se arrodillan y le dicen:
Váyase por favor!!
La poesía hoy, es un ladrón flojo y sin memoria, ni música. Con seguridad nunca la tendrá, porque los imitadores no compran, no sienten, no transitan La Luz de los insomnios, no escuchan hablar a la libertad, con esta hambre que explota.

Un escritor falso, es aquel que se robará el fiambre de la letra y para sorpresa, se acostará pensando que nos fornica e ignora, que en algún momento y sin hacer ruido alguno, le bajaremos la pollera del verbo y de frentón, no le dejaremos hablar. Gritará de dolor escondido bajo el catre del poco intelecto, se arrojará con desesperacion a las calles, las mismas o tal vez otras, en donde ofrecía lo que es legítimamente nuestro y un aire solitario, le separará la boca, para encontrar toda la textura que no le pertenece; al mismo tiempo, le recorreremos la mente y alojaremos en ella un texto para su vergüenza.

_No, no los queremos en la barra, ni siquiera por gula.
¡Dadnos descanso!! Ha sido suficiente.

Rossana Hasson Arellano
©PLANTA BAJA

BAH… o LA OBSESIÓN DE Dr. JEKYLL

BAH… o LA OBSESIÓN DE Dr. JEKYLL

_Que peligroso el pez sin cola y su mujer, con ropas ajustadas a la cintura…

Cuando fue que nos quedamos sordos y dejamos de oír las ametralladoras? ¿Cuándo la barba del abuelo, aspiró a ser cortada por manos incompletas.
¿Cuándo el aire se tornó del revés, volviéndose tan delgado y pálido, que no huele a nada, que no sea a estiércol de ciudad?

Estoy aprendiendo a ser joven nuevamente, entre vacas que huelen a muerte y hartura de vida, en medio de peces que se encogen de hombros.
Estoy quitando el silencio que se pegó a mi lengua y lamo tu boca, para ver si iniciamos una conversación y succiono tus ojos de ayer, que me faltan, tanto, como te has faltado a ti mismo.
Estoy dando de comer a un hombre boquiabierto y no será malo, llenarle la cabeza de balazos, si continúa inclinándola.

_Me parece increíble, que solo detonen unos putos versos, fornicando la palabra, “compañero”, otorgándose autoría de revolución.
¿Qué mierda es esa tal “Revolution” de tantas rimas y una manoseada metáfora?

Rossana Hasson Arellano
©PLANTA BAJA

LA BIPOLARIDAD DE LAS MARMOTAS…

LA BIPOLARIDAD DE LAS MARMOTAS…

_No tengo nada más que ver con “ídolos”

Tan estrecho como el Magallanes, así como tal por cual en su rol de ente satisfecho. No impresiona ya su afán desertor, aquella doble personalidad con sus pequeñas o grandes fallas.

Sin cura, aunque recibe favores de quién lo ama.
Sin mayor cambio, quizás resulte paradójico decirlo, adentro más de lo mismo, por fuera tanta dureza de ser invisible, invisible, invisible, atravesando el patio del silencio con el cabello cano.

¿Quién se lamenta ante el mendigo?
¿Quién oculta su afán de belleza de otra edad?
¿Quién vive sin sonreír, con los labios repletos de sequedad?

Tu mente navega entre dos impulsos que se oponen, bien y mal, en la divinidad del alma.
La mente y sus miles de fronteras
La mente que ronca a diario y transita el insomnio.
La mente que se introduce a otra mente y le eriza los tonos a nivel de dendritas.
La mente que te arranca a su antojo, el teclado del juicio
La mente que se pretende plena de entendimiento, cuando en la realidad es una suerte de Yo-yo alterado y con el hilo a punto de cortarse.
La mente que ya no escucha o nunca lo hizo y va en dirección opuesta.
la mente que insiste en interpretar un preludio de Dios, tan inmadura de música.
La mente que atrae el silabario y no logra deletrear correctamente su propio nombre.
La mente en el Alef y el sufijo expuesto en puntos de vista.
La mente que se roba el “nosotros”
La mente que no para de quejarse y en su búsqueda envidiosa, se transforma en demonio.

_Tal vez nos encontramos en ese espacio en común, en donde se revelan los potenciales
Y el verbo fructifique, admirándonos.
Al final todo mundo quiere revelar algo. Es difícil pensar que nada se detiene o el “Todo” en un simple suspiro, hasta desaparecernos, aprendices o conejillos de indias.

Rossana Hasson Arellano
©FACTURA

SIN NOMBRE CONOCIDO

SIN NOMBRE CONOCIDO

Nacer detrás de las aceras, por la parte en donde nada retorna, morir como pájaro herido, con su chaqueta corta de mangas y la camisa de cuello deshilachado.
Morir de forma natural, como años atrás, cuando la gente se detenía a saludar, antes de entrar a casa, de regreso en jornada laboral.
En definitiva, quizás temblar un poco, como mujer recién casada, que añade su pasión en vez de sal.
¿Por qué, dejamos ir la calidez que nos pertenecía?
Ahora elaboramos listas de murmullos y nos sentimos cada vez más lejanos de nuestra propias vidas.
¿Cuál será el motivo de seguir dentro del mismo sueño?
Parece que el amor considera fijaciones de esperanza y por más que se exponga el tiempo, no se produce cambio alguno.
¿Será que la memoria es una forma de amor, ese martilleo de cuando nos propusieron matrimonio?
Algunas veces el sentimiento se detiene en un lugar equivocado, como provocando a quien siempre mantuvo su aire de indiferencia cierta.
_Alguien llama, a mitad de la vida_ una hermana, tal vez, una amiga.
Luego; hay silencio, la palabra enviuda y recorres tu apellido, lo metes a una bolsa, donde conservas todo lo triste, aquello que no te dice absolutamente nada, observas después, una fotografía de tus padres en casa de alguna tia, te quedas mirándolos por un largo rato y te atreves a masticar un suspiro incómodo.

_En la calle, huele a pan recién tostado y te sientes feliz de estar ahí, tranquila…

Rossana Hasson Arellano
©FACTURA